Jolie petite histoire...
La musique est un langage. C’est une manière de s’exprimer quand les mots ne suffisent plus, quand ils dépassent les barrières limites de la compréhension de l’esprit pour en venir à celle du cœur. Et cela, le jeune Dimitri l’avait parfaitement compris. Très tôt dans sa jeunesse, il avait acquis cette incroyable capacité d’adaptation à l’apprentissage, non seulement du piano, mais également de la société en général. Tristement perdu entre des murs de bon sens et de savoir-vivre que seules les mélodies parvenaient à franchir, il devint ce que l’on appelle « un génie musical », un surdoué. Les concerts n’étaient pas pour lui un moyen de gagner de l’argent, ou de gagner en notoriété, mais plutôt comme un moyen de s’exprimer, loin des convenances et des étiquettes qu’imposait le langage, qu’il fut parlé ou écrit. La seule personne avec qui il parvenait un peu à s’exprimer avec le cœur, autrement que par la musique, c’était sa jeune cousine, une amoureuse de l’accord et d’Euterpe. Ainsi allait la vie dans l’agréable noblesse russe. Si tous les lendemains chantaient bleu, la fadeur de cette existence tremblait très souvent dans les longs doigts osseux de Dimitri. De son piano s’élevait une plainte misérable, mêlant grave et aiguë dans une mélopée semblable à celle qui l’avait rendu célèbre.

Seulement, la célébrité, quelle qu’en fut la manière de l’obtenir, attire les foudres des regards d’en bas. De même que l’argent que cela apportait, conspué par le peuple. Qu’importe si cela avait demandé des heures d’apprentissage, des sacrifices ultimes de sociabilisations pour ne se concentrer que sur le mélange de ces touches noires et blanches. Seul n’était visible que la façade, ce Dieu vivant au teint blanc et gracile, au talent tout droit descendu du ciel. Autant de grâce n’était pas permise dans ce monde. Il fallait réclamer justice. Et ainsi commença l’enfer. Qui aurait pu savoir jusqu’où cette chasse au sorcière aurait pu se terminer ? On ne pardonne pas facilement les plus fortunés, surtout les plus innocents. Plutôt que de continuer à subir l’opprobre pour vivre d’un art auquel il avait consacré sa vie, Dimitri décida de fuir. Grâce à ses relations, cela ne fut pas difficile de traverser l’Europe, accompagner de sa cousine qu’il ne pouvait se résoudre à abandonner à cet horrible peuple revanchard. Leur plan était des plus simples. Traverser l’Europe jusqu’à atteindre l’Angleterre et là-bas, traverser jusqu’à un port de la côte qui accepterait de les envoyer en Amérique, la terre que tous disaient libre. Les choses ne se passèrent pas comme cela. Un changement d’emploi du temps des policiers leur fut fatal. Il n’y avait pas qu’eux, mais d’autres immigrés, un contrôle d’identité inopiné, un renvoi dans les cages. Jamais un être de la noblesse n’aurait pu se sentir davantage humilié.

Envoyé dans une prison pour homme, là où il y avait encore de la place, dans les reclus sombres des condamnés à mort et autres plaisantins. On ne savait pas encore ce qu’on ferait de Dimitri, alors c’était là que l’on envoyait les oubliés. Ici, les plus anciens faisaient la loi, et les nouveaux les subissaient par un bizutage absolument terrifiant. Au deuxième jour de sa présence, on lui en détermina les règles. Un tabassage en règle, sans aucune restriction. Pour entrer, il faut accepter d’être briser. Rien n’était moins simple que de se transformer en poupée sans volonté. Avec toute sa dignité de noble déchu, Dimitri mit les mains dans les poches et leur dit sans préambule : « Vous pouvez me faire tout ce que vous voulez, si vous ne touchez pas mes mains. » Qui aurait pu dire que cela serait pris au pied de la lettre. On ne pourra ici décrire ce que la décence réprouve pour décrire les tourments que lui causèrent le groupe de belligérant. Blessé dans son honneur, ce qui ne devait s’avérer qu’être une cassure se révéla être bien plus violent que cela. Aucun médecin ne fut appeler pour voir l’étendu des dégâts et il semblait qu’à défaut de ne pouvoir toucher ses mains par quelque silencieuse politesse, ils s’en étaient donné à coeur joie sur toute la partie basse de son corps. Quand la douleur disparut, il ne sentit plus rien...du tout. Impossible de se déplacer sans des béquilles qui le traînaient pitoyablement, les autorités décidèrent, sans en confier à la juridiction, de jeter l’handicapé dans la rue. Estimant qu’un tel rebut ne ferait pas long feu, ils le firent passer pour mort et l’oublièrent.  

Les premiers jours à se traîner et à faire la manche le long des rues de Whitechapel furent terrifiants. Jamais il n’aurait cru atteindre un tel niveau de bassesse, et la fadeur de ses anciens jours glorieux lui parurent comme un graal qu’il n’aurait du rejeter. Si la mort ne l’avait cueilli à temps, ce n’était que grâce à un barman dans les tréfonds de Whitechapel, là où passait toutes les pires engeances de la Terre. Il était dit de ce bar qu’il rendait les gens aimables et courtois, que l’amabilité de son patron était incroyable et bien qu’il fut paranoïaque, cela ne l’empêchait pas d’être généreux. Allant à cet adresse, il demanda asile et proposa ses services comme pianiste en échange d’un toit et de nourriture. L’argent n’avait jamais été quelque chose d’important pour lui, et plus encore à présent. Il passait le plus clair de son temps assis à son piano, aussi son handicap n’était jamais perçu. Si au grand dieu l’on cherchait un russe sans jambe, qui irait chercher Stephen Kloer, pianiste irlandais mélancolique et un peu feignant ?

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