Jolie petite histoire...
Vingt-deuxième jour d'Octobre, 1868 - La joliette du village, disait-on. Un soleil sous l'orage de la misère qui, par ses chants d'enfant, caressait les coeurs et illuminait les regards. Les mères riaient allègrement à son passage, tandis que les éternelles stériles la couvaient d'un oeil tantôt attendri tantôt amer. Elle les saluait tous, ces villageois. Elle les saluait tous et ils la saluaient en retour. Puis reprenaient ses gais sautillements, ses joyeuses exclamations à la vue d'une bête ou d'une autre, ses jeux auxquels elle seule s'amusait mais que tous aimaient observer. Cette fillette commentait inintelligiblement des noms qu'elle citait parfois par dizaines. On ne savait pas d'où elle apprenait tout cela, mais on s'en divertissait, et on retournait à ses besognes quotidiennes tout en se disant que c'était fort certainement une de ces merveilleuses inventions enfantines. Le soir, on la retrouvait à la messe, dans les bras du curé du village. Toutes ses soirées s'attelaient à un apprentissage rudimentaire en compagnie de l'ecclésiastique de la commune. On ne savait de quoi ceux-ci s'entretenaient mais les maths et la grammaire s'imposaient bien souvent en supposition. L'école du père devait financer les dépenses de la chapelle, seulement, une élève disposait d'un enseignement sans frais. Les villageois ignoraient avec plaisir la question qui en naissait pourtant. On déduisait que le devoir de chrétien de l'homme d'église avait forcé la concession, on ne ferait pas payer à la famille la plus démunie du bourg la réussite de leur progéniture. Alors, on ne s'interrogeait pas un instant sur les intentions du bon catholique, on ne s'interrogeait pas ne serait-ce qu'un seul instant sur la nature de ses leçons. Eh bien, c'était fort simple, pourtant. Il lui enseignait l'art, lui faisait découvrir les grands maîtres de la peinture et de la sculpture, lui apprenait leurs techniques et méthodes. Ils passaient de longues heures à contempler le Rembrandt de la chapelle, le même qui avait été acheté avec les économies des dévoués contributeurs. Ces soirées à contempler les chefs-d'oeuvres du XVIIe portaient un faux air enchanteur... jusqu'à qu'elles ne le portent plus. L'enfant s'agrippait parfois au Vermeer. Elle tentait d'oublier son monde en admirant telle beauté. Ses doigts fins caressaient la toile, en quête du vain espoir de la libération. Quelques inutiles larmes s'obstinaient à s'échapper, quelques larmes qu'elle ne laisserait jamais approcher quelconque oeuvre. La douleur ne la poussait jamais à omettre le précieux de cette collection. Elle fermait donc les yeux, brutalement, à en souffrir, et parcourait tant bien que mal les paysages rayonnants qui s'étaient un jour posés sur le lin.
Non, on ne se préoccupait pas de la fillette dans les bras du curé. Un sourire creusait toujours ses joues et sa main s'agitait joyeusement à chaque passage. On ne s'inquiétait pas pour elle car il disait que c'était un secret et qu'elle avait promis que jamais elle ne le révèlerait, croix de bois, croix de fer.

Douzième jour de Juillet, 1862 - Sur cette toile, elle se serait couchée en attente d'un sommeil qu'elle ne rencontrerait qu'une seule et unique fois. Sur cette toile, elle aurait déposé ses plus tendres baisers d'enfant. Sur cette toile, elle aurait attardé ses doigts des heures durant pour en saisir la moindre subtilité, le moindre détail. Elle en connaissait les maladresses, les imperfections, les indélicatesses. Elle en aimait le toucher, sa peau flânant à sa surface, à en frôler sa peinture striée des crins du pinceau. Son regard embrassait les couleurs, enserrant ses nuances et ses ombres d'une douce étreinte qui embellissait un peu plus encore les camaïeux de bleus et de rouges qui s'offraient à ses candides prunelles illuminées de l'ardente lueur de l'admiration. Une brutalité divine côtoyait une délicatesse diabolique en une déflagration de magnificence assurément vermeille et merveilleusement azur. La nitescence l'enlaçait et la transperçait, la torturait de milliers d'éclats tranchants qui ne faisaient que caresser sa chair tendre. Sans la couper, ni la scalper, ils la courtisaient, la convoitaient, la forçaient tant vers le danger que l'éviter était une jouissance violente et exquise. Le vide l'appelait mais elle ne répondait qu'à son bord. Jamais telle splendeur n'avait séduit si jeune fille, jamais telle jeune fille n'avait séduit si splendide. Jamais plus telle splendeur ne se donnerait à d'autres car la jeune fille découvrait la jalousie, et la jeune fille embraserait la jalousie.

Cinquième jour de Mai, 1876 - Elle paraissait jeune de dix-huit années, tout au plus. Son arrogance embrassait l'insolence de ses traits détestablement divins, imprégnait ses gestes outrageusement inconvenants. Son regard fuyait le vôtre tant et si bien que vous auriez juré qu'il le faisait en toute conscience. Pourtant, vous vous délectiez de ces iris fugaces, rayonnant de vivacité et de malice. Aucune finesse n'était requise à l'observation attentive de sa robe, qui, malgré les efforts déployés à la rendre authentique onéreuse, ne l'était pas. Mais les oeillades méprisantes de quelques riches jalouses se perdaient, désorientées par sa confiance rayonnante. Sa main blanche s'aventurait malencontreusement sur ses lèvres délectablement vermeilles, caressait son cou dressé à la bourgeoise et frôlait la naissance de sa gorge, vous frémissiez. Et alors, elle riait, divertie par la plaisanterie d'un bourgeois, et vous étiez conquis par cet éclat de raffinement purement juvénile.
Elle se joignait à une table d'habituées dont la surprise ne se dissimulait pas, s'exagérait même dans l'espoir de gêner l'irrévérencieuse jusqu'à ce que départ s'ensuive. Seulement, son insouciance -ou plus certainement, sa fierté- semblait ne pas entendre ces clairs messages et gaiement s'épanouir au coeur d'une société qu'elle n'avait que trop peu côtoyée. Elle s'asseyait auprès des élites féminines de la populace sans se soucier de son jupon indécemment mais malencontreusement relevé au dessus de la cheville. Le simple aperçu de ces merveilleuses jambes suffit à attiser le brasier d'un désir intarissable. Son assurance habitait son corps à la beauté encore méconnue et caressait la moindre parcelle du vôtre.
Le lendemain, elle serait votre fiancée.

Dans la vraie vie, je suis...
Quel est ton pseudo ? Le Djo   Un mec ou une fille ? Jolie (enfin, c'est discutable) petite femelle. Quel est ton âge ? 16 ans. Comment as-tu connu le forum ? Oh, vous savez, les murmures de rues. Un avis dessus : Je dirais... pas dégueu. Du tout. As-tu un DC ? Nein, nein. Pv/scénario/Inventé ? Réponse ici. Code de validation : [Validée]

Code:

<t>Evan Rachel Wood</t> → <y>Dora Oppenheim</y>