Jolie petite histoire...


Obscurité totale. Lucy a pourtant bien essayé, des heures durant, allongée sur sa paillasse, délaissée par Morphée même, de se souvenir de son père. Rien.  Le néant sépulcral de la maladie avait effacé la figure paternelle de sa mémoire. Mort dès sa plus tendre enfance, pas le moindre vestige de son existence ne lui revenait en tête. Ce vide cruel, abyssal semblait un trou béant au fond de sa poitrine. L’absence de ce père paraissait incurable, tant la souffrance était vive. Le manque d’idéal masculin dans son existence renforçait la douleur de cette perte. Car l’homme qui tenait ce rôle auprès d’elle ne le jouait qu’avec une violence primaire, une vulgarité sans nom et une luxure infâmante.

Les coups pleuvaient souvent sur Lucy, devant une mère soumise,  spectatrice inerte des mauvais traitements infligés à sa fille unique. Dévouée corps et âme à son ivrogne de second époux, sa docilité maritale devenait insoutenable, presque indécente, au fil des insultes, des hématomes et des gifles. Un jour que Lucy était un peu trop lente à le servir en eau-de-vie dont il s’était déjà imbibé plus que de raison, il lui décocha un soufflet qu’il l’envoya à plat ventre sur le sol. Puis, ivre d’une rage irrationnelle, saisissant le tisonnier à portée de main, il en battit le dos de l’adolescente, dont les cris ne firent pas même hausser les sourcils de sa mère, qui paraissait soudain vivement préoccupée par la cuisson du ragoût. Percluse d’atroces douleurs, vouée à l’immobilité totale durant plusieurs jours, son ivrogne de beau-père pestait et enrageait, se retrouvant soudain dépourvu d’une main d’œuvre précieuse.

Du haut de ses quinze ans, Lucy n’ignorait pas le stupre dans lequel il se vautrait lors de ses longues heures passées à la taverne. Car loin de s’en cacher, c’est triomphant qu’il contait ses exploits devant sa femme et sa belle-fille, émaillant ses narrations de ses bien tristes exploits avec force de détails ou prédominait la lubricité sordide de ses nuits agitées.
Le silence servile de la mère de Lucy à l’infâme comportement de son mari ne lui sera pourtant pas venu en aide. Les sévices physiques avaient déjà empêché deux grossesses d’être menées à terme. La troisième coûta la vie de cette pauvre femme sans cesse outragée, qui mourut épuisée d’une septicémie suite à cette énième fausse couche.

La rancœur ombragea d’un voile crépusculaire le deuil de Lucy. Sa mère l’abandonnait, seule, aux mains de leur bourreau.  De l’inconscient de l’adolescente naquit une haine injuste envers sa mère, comme pour alléger, de par la violence gratuite de ce sentiment, le fardeau écrasant du deuil qui la frappait. L’impulsive rage qui soufflait en son âme l’aidait à survivre au chagrin de sa nouvelle condition d’orpheline. Aux coups, au manque de nourriture et aux conditions de vie insalubre s’ajoutait la charge de travail que sa mère endossait.

Lucy supporta quelques temps cette vie misérable, mais somme toute commune à tant de jeunes filles de cette époque dans une Angleterre exsangue par les épidémies et dans laquelle la pauvreté s’accroissait à une vitesse vertigineuse. Pessimiste et résignée, elle semblait accepter son triste sort jusqu’à une nuit fatidique. Lucy avait seize ans lorsque son beau-père, alcoolique, brutal et vulgaire, devint incestueux. Alors, à l’aube grelottante, sans se retourner et sans le moindre frémissement d’hésitation, Lucy partit.


Londres. La sublime, la majestueuse Londres ne lui avait rien apporté d’autre qu’une déchéance complète, avilissante et lugubre. Belle et grandiose certes, mais dont les portes restent cruellement fermées aux nantis, aux anonymes et aux paysans, Lucy, sans l’appui de quiconque, n’est jamais parvenue à trouver un travail décent.

Alors, lasse de mendier un travail qu’il n’y’avait pas, un morceau de pain ou un bout de paillasse, Lucy accepta de suivre ce grand homme, au regard dissimulé sous un haut de forme sombre, rencontré au détour d’une ruelle, qui lui promit quelques shillings en échange de ses services.
La répulsion et l’horreur d’actes charnels monnayés furent vite étouffées par l’urgente satisfaction des besoins primaires. Car la demande était là, et la besogne, si iingrate fusse-t-elle, payait bien.
A présent fille de joie, Lucy louait une chambre miteuse et exigüe dans une ruelle malfamée des bas-fonds londoniens. Alors elle relativisait. Elle était salie, mais elle avait chaud. Elle dormait sur un lit, mangeait du pain et de la soupe en quantité suffisante, et pouvait même parfois s’offrir, dans les périodes prospères, un peu de vin ou une noix de beurre.

Lucy n’avait de toutes façons pas le loisir de se lamenter ; ce labeur usant, éreintant et humiliant l’épuisait et, à l’aube naissante, elle tombait plus que ne s’endormait sur son matelas crasseux, vidée de ses forces par ce travail infâmant qu’abritait avec secret le ciel vespéral de Londres. Quant à la nourriture, si elle parvenait à satisfaire son maigre appétit, elle manquait cruellement de variété. De fait, Lucy restait maigre, pâle, chétive, manquant de force. Mais elle mangeait globalement à sa faim, et c’était bien plus que beaucoup de pauvres hères sillonnant les quartiers défavorisés de la capitale.

Aucune lueur d’espoir ne venait illuminer son quotidien. Cette vie, ou plutôt cette survie, ne laissait entrevoir aucune échappatoire. Elle ne connaissait aucun métier, ne savait pas lire et était complètement inculte. Inculte mais pas idiote, elle ne se méprenait pas à rêver à un amoureux chevaleresque, qui l’arracherait à l’enfer de son existence pour l’épouser. Les épouses devaient être femmes de vertu. Les prostituées étaient perdues, parvenues. Elles avaient à jamais perdu leur valeur dans la société victorienne prônant la pureté et la vertu féminine, et aucun homme ne prendrait le risque de se fourvoyer en convolant avec une ancienne fille de joie.

Alors Lucy endurait, encore, toujours, cette vie exécrable, vivant au jour le jour, profitant de son pain tant qu’elle pouvait se le procurer. Car à l’ignominie de cette profession s’était ajoutée, depuis plusieurs mois, une peur terrible, atroce, de celle qui ronge les entrailles avec avidité. Un tueur introuvable sévissait dans les bas-fonds londoniens. Sa cible préférée ? Les prostituées. Les crimes, à ce qu’en disaient les ragots, étaient absolument épouvantables. La gorge tranchée, les mutilations génitales et les éventrations étaient la signature de ce meurtrier sans visage ni nom, qui narguait avec une insolence déconcertante et orgueilleuse les meilleurs agents de police de Londres.

Pourquoi les prostituées ? Pourquoi une telle barbarie ciblée vers un groupe de pauvres femmes esseulées, sans le sou et inoffensives ? La psychologie de cet homme déconcertait les esprits les plus brillants de la capitale, et personne n’avait le moindre début de piste et l’on ne pouvait qu’attendre, frémissant d’horreur et de désespoir, la découverte de sa prochaine victime, atrocement mutilée et laissée à l’abandon, ses organes souillant plus encore le sol des ruelles crasses dans lesquelles l’assassin sévissait.

Lucy n’avait d’autre choix que de poursuivre son métier infâmant malgré tout, la peur lui dévorant les tripes à chaque client, se demandant si sous le grand manteau de ces hommes ne se cachait pas l’ignominieux instrument criminel sous lequel étaient tombées tant de ses congénères, cherchant à trouver en leurs yeux une lueur sadique, dissimulée sous la concupiscence et l’envie. La moindre passe manquait de la faire défaillir de terreur et, continuellement au bord de l’évanouissement, c’est chancelante qu’elle rentrait en son taudis après sa nuit de travail, surprise, soulagée, mais fatiguée d’être toujours en vie, car demain, le supplice recommencerait, tel un étau, perpétuel, cyclique, et sans aucune lueur salvatrice à l’horizon.

Dans la vraie vie, je suis...
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