Jolie petite histoire...

1867 // 8 ans
Crosshaven, Comté de Cork, Irelande

« Finn ! Finn McLaughlin ! Je sais où tu habites ! » vociféra le prêtre, sa soutane noire volant au vent, ce vent aux effluves marines qui laissait toujours un goût salé sur les lèvres de Finn. Il ne pouvait que rire à pleines dents, se moquant du prêtre, de l’Église et même de Dieu en déployant sa gorge vers la mer Celtique, son rire emporté dans le vent humide et frais, et surtout un rire qu'il était le seul à entendre.

Ses lourdes poches remplies de pièces de la quête se balançaient de haut en bas tout le long du chemin et le faisait tituber à gauche et à droite. Les habitants, ses voisins, des gens qu'il connaissait depuis toujours et qui habitait ce petit village depuis des générations en entendant ce bruit métallique incessant le regardaient soit avec mépris, soit avec amusement. Il n'en avait que faire des regards des autres, sa mère était enceinte pour la troisième fois et ils étaient aussi pauvres que toujours.

Les McLaughlin n'étaient pas vraiment réputés à Crosshaven, même si tout le monde en avaient entendu parler. Ils habitaient à côté du pub qui appartenait aux Ó Fearghail, leur maison était décrépite et penchait de plus en plus sur le côté à mesure des années. Brádach le patriarche était plus souvent sur son bateau de pêche que dans le modeste foyer. Deirdre était de faible constitution et ses longs cheveux roux étaient la seule chose colorée qui pouvait ranimer son visage pâle. Apparemment, Finn avait hérité de ses grands yeux bleus mais il ne voyait plus que chez elle des yeux gris sale et vitreux. Ça, ça il ne le supportait plus et il n'avait jamais pu d'ailleurs mais voir sa mère dépérir ainsi de jour en jour dans des conditions réservées aux pires parias de la société lui était intenable. Alors il faisait ce qu'il pouvait du haut de ses huit ans, volant, pillant et se débrouillant.

Quand il rentra chez lui sa mère était alitée comme d'habitude, son énorme ventre rond formait un dôme parfait sous les couvertures. Il s'avança et posa son oreille contre son ventre : il avait toujours aimé faire cela, fermer ses yeux et entendre un autre univers, loin de Crosshaven. Elle caressait délicatement ses cheveux et il s'endormit presque sous son sourire bienveillant, mais avant tout il lui raconta ses aventures.

« Tu sais bien que je ne veux pas que tu aies de problèmes, Finn. » Mais elle souriait toujours. Elle croyait en Dieu, elle agissait comme une bonne catholique irlandaise mais elle ne pouvait plus se déplacer vers l'église et le prêtre ne voulait pas se déplacer. Finn brûlait de colère à l'idée que l'on prive sa mère d'une chose aussi simple, bête et gratuite qu'une oreille compréhensive. Alors, s'il redirigeait son attention plus souvent vers l'église pour ses petits larcins ce n'était certainement pas du hasard.

« Tu sais bien qu'il faut manger, mamaí. » Il répondit candidement car c'était la vérité.

Son visage se transforma en une grimace de douleur et il s'en voulut de lui rappeler leur condition, leur vie. Il voulait qu'elle oublie. Il sortit donc les pièces de ses poches et les disposa tout autour et même sur sa mère, les jetant doucement pour qu'elles fassent ce doux bruit métallique si distinctif en se cognant.

« Comme une reine, tu as vu ? Tu es recouverte d'or ! »

Et là, elle sourit et puis elle rit, exposant ses dents jaunies et cassées par le temps mais ce n'est pas ce que Finn admirait. Non, sa mère heureuse, sa mère riant aux éclats valaient tout l'or du monde.

En la regardant comme ceci, Finn se dit qu'il n'avait pas hérité de ses yeux mais de son rire.

« Tu n'oublieras pas de mettre une pièce sur le rebord de la fenêtre. » Elle lui rappela.

« Les leprechauns ne nous ont pas beaucoup apporté de chance depuis tout ce temps. » Il se dit à lui même quand il plaça la pièce sur la fenêtre.


1875 // 16 ans
Crosshaven, Comté de Cork, Irelande

Les commerçants avaient appris à faire attention à leur recette quand ils voyaient arriver des cheveux noirs en bataille. Les officiers connaissaient son nom, son visage et tous ses méfaits. Finn avait repris le rôle de son père sur un bateau de pêcheurs avec ses deux frères mais cela ne l'empêchait pas de continuer ses activités annexes, surtout depuis que leur mère était morte et que leur père était parti en quête d'une meilleure vie en Amérique. Ils n'avaient pas eu de nouvelles depuis : il était peut-être mort ou alors il avait recommencé une vie avec une américaine. Finn s'en fichait mais il aimait imaginer son père sur un bateau vomissant ses tripes jusqu'à à en crever.

Finn remonta son pantalon trop grand, revissa son chapeau et s'en alla vers la mer où il devait embarquer comme chaque jour lorsqu'il vit ses deux frères en train de parler avec le capitaine de leur bateau.

« Domnhall, Cathal ? » Il les interpella. « Qu'est-ce-qui se passe ? »

« Ce sac à vin n'a apparemment plus besoin de nos services. » Répondit Domnhall, crachant ses mots au capitaine Halloran qui avait effectivement l'habitude de boire jusqu'à s'endormir à même le sol dans la rue et qui était tombé à la mer plus de fois que tous les autres pêcheurs du village réunis.

« Allez voir ailleurs, j'ai pas besoins de gitans moi. »

« Gitans ? Répète un peu pour voir ! » S'énerva tout de suite Cathal qui était le plus jeune et donc le plus impulsif. Il n'avait que très peu connu leur mère et Finn le plaignait de n'avoir eu que leur bon à rien de père comme référence. Finn n'était pas comme eux, il était plus calme, plus stoïque et il réfléchissait.

« Laissez tomber, ce ragallach n'en vaut pas la peine. » Il les attrapa par le bras et les força à marcher vers leur maison. Il devait réfléchir, il devait trouver un plan d'action. 'Gitans ?, Gitans ?' Il n'était pas surpris de ce sobriquet, ils avaient été à part, marginaux, et un peu brigands pour survivre. C'était pire depuis qu'ils étaient orphelins et que leur sœur Sinéad avait entrepris de lire les lignes de la main pour quelques pennies.

« Je pourrais aller à Dublin chercher du travail. » Suggéra Domnhall, l'air sombre à devoir quitter le clan familial pour travailler dans des usines, des usines qui n'amenaient que la mort et une illusion d'argent.

« Laissez moi m'en charger. » Finn avait une idée.

« Et qu'est-ce que tu vas faire encore ? Ne pousse pas trop, Finn. La moitié de Crosshaven a pitié de nous, l'autre moitié nous déteste car tu leur a indubitablement volé quelque chose et ils sont encore plus en colère parce qu'ils ne peuvent pas le prouver. Un jour ils vont vraiment t'enfermer. Et là qu'est-ce qu'on fera ? J'ai pas envie de mendier dans la rue comme avant.» Cathal n'avait que douze ans et déjà ses yeux ressemblaient à ceux de leur mère. Finn s'était promis que cela ne recommencerait pas et cela ne recommencerait pas. Après son coup, il partirait, c'était lui l’aîné, il devait le faire.


Les Ó Fearghail avaient recueilli un garçon il y a seize ans. Sa peau était sombre et ses cheveux frisés et un peu fous. Il avait fait sensation dans ce vieux village où les gens se connaissaient tous entre eux et ne parlaient que gaélique. Personne ne savait d'où il venait réellement mais Finn était convaincu que le père Ó Fearghail avait couché avec une autre femme que son épouse lors de son voyage dans sa famille en Angleterre. Il était revenu avec un bébé qu'il avait nommé Dougal et Dougal voulait dire 'étranger noir'. Le peu de délicatesse n'étonnait pas Finn puisque les tenanciers de pub n'étaient pas connus pour leur raffinement.

Finn rentra dans le pub, commanda une bière et commença à parler à Dougal. Il l'aimait bien et c'était réciproque. Ils se regardèrent pendant de longs moments, ils se toisèrent, des yeux bleus glacés se mélangeant à des yeux noirs, sombres comme les roches près de la mer. Finalement après deux bières, ils se dirigèrent sans même se regarder à l'étage. Dougal voulut l'embrasser et Finn le laissa faire sans vraiment participer. Il n'aimait pas trop ça, c'était trop personnel, et il décida de passer aux choses sérieuses en glissant sa main dans le pantalon de Dougal. Il le caressa, et il essaya de comparer ce moment avec son expérience avec Brighid Duncan. Il l'avait rejoint derrière l'église et avait glissé sa langue dans sa bouche. Finn aurait juré qu'il pouvait goûter l'hostie qu'elle venait de recevoir à la messe, au fond de sa gorge et cela l'excitait presque plus que d'embrasser et de toucher Brighid. Tous deux avaient une peau chaude et ils alternaient entre soupirs et grognements de plaisir. Finn appréciaient autant que faire se peut de les toucher tous les deux et il ne savait pas ce que cela signifiait pour lui. L'amour ? Il ne connaissait que l'amour pour sa famille, les autres il s'en fichait.

Quand ils eurent fini et que Dougal s'absenta aux latrines, Finn en profita pour faire ce qu'il avait prévu. Il alla vers l'armoire où il savait que le père Ó Fearghail cachait son arme et prit aussi une étole verte qui appartenait à sa femme. Il vola quelques cigarettes au passage, vu le prix du tabac, et s'en alla comme il était venu.

Il attendit la nuit pour aller sur le port et mit son plan à exécution : il plaça le foulard dans le bateau de leur ancien capitaine et tira plusieurs coups de feu dans le sol et la coque du bateau. Le bruit était infernal et l'odeur de poudre brûlée lui piqua le nez et les yeux, c'était étrange de tenir ce bout de ferraille chauffée dans les mains mais il ne s’attarda pas sur la question philosophique du pourquoi et du comment mais déguerpis aussitôt que le bruit attira des passants.

Il alla ensuite dans l'est du village, loin du centre et des yeux observateurs. Tout le monde connaissait ce coin où les hommes venaient voir la seule putain du village, la vieille Eithne qui avait défloré plus de la moitié des hommes de Crosshaven, c'était aussi un endroit où les voleurs revendaient leurs trouvailles au marché noir et où Finn avait ses habitudes. Les acheteurs n'étaient pas de Crosshaven mais faisaient l'escale quand ils allaient à Dublin ou en Angleterre, de cette façon rien ne pouvait être retracé à personne puisqu'ils disparaissaient après quelques jours. Il montra l'arme sous son manteau et attendit qu'un homme s'approche. Il en reçut un guinée et proposa un arrangement à l'homme contre quelques shillings.


« C'est lui, c'est Brady Ó Fearghail, je le reconnais ! » L'acheteur beugla à l'officier.

« Quoi ? Je n'ai rien fait ! » se défendit l'homme.

Le capitaine Halloran avait retrouvé son bateau avec quelques trous en plus que plus tôt dans la journée, prenant l'eau. Il avait aussitôt appelé un officier, qui lui-même avait décidé de discuter avec Ó Fearghail car il était le seul dans le village à posséder une arme. Amené sur la scène il avait sans le faire exprès sceller son destin quand il avait distraitement reconnu l'étoffe de sa femme sur la bateau. De là, l'officier qui se prenait sûrement pour le plus fin limier de Scotland Yard, en déduit avec assurance une aventure amoureuse entre la femme d'Ó Fearghail et le capitaine Halloran, ce qui aurait évidemment énervé le tenancier du pub qui aurait alors tenté d'assassiner son rival mais n'aurait en fait trouver que son bateau à saccager. Le témoignage de l'acheteur condamnant Ó Fearghail n'avait été que pour être sûr que tout fonctionne si l'officier était un idiot. Et puis il savait aussi que Dougal ne le dénoncerait pas pour des raisons évidentes.

Finn ne s’attarda pas, il envoya simplement un sourire narquois envers tout ce beau monde et marcha d'un pas décidé vers le ferry qui l'amènerait à Liverpool. Il avait laissé tout son argent à ses frères et sœur et il espérait se faire plus d'argent que maintenant pour ne plus survivre mais vivre.

Il y arriverait.

1883 // 24 ans
Liverpool, Angleterre

Les souvenirs de toutes ces années à travailler à Liverpool n'étaient que flou et brume fiévreuse. Il n'aurait pas pu séparer les années tant il faisait la même chose tous les jours : se lever aux aurores, travailler jusqu'à tomber de fatigue, essayer de ne pas respirer la fumée noire qui semblait contaminer chaque partie de la ville, dormir à même le sol dans une maison de travailleurs bondée.

Il y avait aussi découvert que le pire des anglais se croyait toujours au dessus du meilleur des irlandais. Il n'était pas le meilleur des irlandais, loin de là, mais il pensait qu'en s'éloignant de Crosshaven et de son passé il pourrait tout recommencer de rien. C'était sans compter sur son accent et son nom qui attirèrent les foudres de ces chauvins d'anglais qui se plaignaient qu'un étranger puisse leur voler leur travail.

Ce fut ainsi qu'il se rapprocha de l'énorme communauté irlandaise à Liverpool qui avait pour la plupart fuit lors de la Grande Famine et ce fut ainsi qu'il se retrouva au milieu d'un trafic d'armes pour les fenians, ce groupe d'irlandais nationalistes qui voulaient lutter contre l’occupation britannique par la violence. Finn n'était ni pour ni contre. Idéologiquement, il restait plutôt neutre mais il vit là une opportunité qu'il ne pouvait gâcher.



1889 // 30 ans
Boutique 'Pawnbroker McLaughlin'
Quartier de Lambeth, Londres, Angleterre

Son assiette était pleine : des pommes de terres, du riz et du porc. Il avait aussi réservé de la confiture de cerises avec du pain pour le dessert. C'était beaucoup, c'était presque trop. Quand on est habitué à manger des légumes pourris et ne pas voir la couleur de la viande pendant des années, cela laissait des traces. Il lança son bout de porc à son chien, un bâtard qui n'avait pas toutes ses dents ni tous ses poils, qui le dégusta en remuant sa queue de bonheur. Finn s'alluma une cigarettes et toucha indolemment le coquard qu'il avait obtenu auprès d'un concurrent qui n'était pas resté son concurrent bien longtemps. Il toucha aussi au dessus de son arcade une plaie qui était maintenant une croûte, offert de la part d'un client insatisfait. Finn n'utilisait ses poings qu'en dernier recours, mais quand il les utilisait, il n’hésitait pas.

Il se leva quand il entendit la clochette de sa porte sonner. Un client.
Il avait réussi à obtenir une boutique de prêt sur gages et même s'il n'avait pas rêvé de ça, c'était un rêve qui se réalisait. Il mangeait à sa faim, il avait un salaire décent et régulier et il pouvait entretenir sa famille. Enfin, ce n'était pas son statut de prêteur sur gages qui lui fournissait autant d'argent et d'avantages. Sous le comptoir il vendait des armes à tous ceux qui le souhaitaient. Chez Finn McLaughlin, prenez en à volonté !

Il ne s'était jamais fait prendre et il comptait bien rester sur cette lignée. Soudain il se rappela de la première fois, de la première vente illégale dans sa boutique. Il avait été nerveux et il pensait que cela se voyait car il transpirait mais il avait su garder le contrôle, comme à son habitude. Il avait été tellement préoccupé par sa propre apparence qu'il n'avait presque pas fait attention à l'acheteur : s'il l'avait fait, il aurait vu que celui-ci n'était pas dans son état normal mais en transe, une furie vibrant sous sa peau et prêt à bondir.

Ce n'est qu'en entendant un coup de feu quelques minutes plus tard qu'il comprit que cet homme avait été au bord de la folie. Finn se précipita dehors et vit un homme baignant déjà dans son sang sur le pavé insensible de Lambeth. Une affaire commerciale qui avait mal tourné, un rival, de la colère : Finn entendit ces bribes d'informations autour de lui. Son cœur battait la chamade et il ne pu que regarder bêtement avec des yeux de bovins, le sang qui coulait et qui touchait sa chaussure en cuir. Des chaussures qu'il avait prévu de rembourser avec la vente de sa première arme. Voilà ce que faisait les armes, voilà la vérité qu'il ne pourrait plus ignorer.

Mais l'ignorait-il avant ? Non, non, il le savait et même en sentant l'odeur de cuivre du sang à plein nez, en touchant la texture chaude, épaisse et rougeâtre du bout de sa chaussure et en voyant les yeux de l'homme s'éteindre, il ne pouvait pas se sentir coupable. Le tueur aurait trouvé autre chose pour commettre son crime et cela n'aurait rien changé.

Quand un policier vint l'interroger parce qu'il interrogeait les voisins près de l'endroit où le meurtre avait été commis,  il se fit passer pour un idiot d'irlandais, un peu confus et désolé de ce qui venait de se passer dehors. Il se présenta sous son deuxième prénom Immchadh, prénom qu'aucun non-irlandais ne pouvait prononcer correctement. Alors Finn insista et insista pour corriger l'accent de l'officier anglais dont la langue n'avait jamais dû faire de tels sons. Il s'énerva vite et partit voir ailleurs.

Finn l'avait échappé belle mais cela ne le découragea pas. The show must go on, comme disaient les gens du cirque, peu importe ce qu'il se passe : en fait de compte il ne faisait que vendre des armes et il n'était pas responsable de son utilisation.

Et puis, Finn n'allait pas abandonner si près du but. Si près de ne plus revoir la misère, si près de pouvoir offrir autre chose à ses frères et sœur, si près de pouvoir cracher à la gueule de tous ceux qui avaient tenté de le noyer, de l'écraser, de le déshumaniser.

Il aurait sa revanche et il vaincra. Il attrapa une pièce dans sa caisse, y déposa un baiser et la laissa sur un rebord de fenêtre.

« Téigh i dtigh an diabhail, go fuck yourself. » Dit-il en général, au monde qui l'entourait, au leprechaun qui était censé lui porter chance.

Dans la vraie vie, je suis...
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<t>Cillian Mrphy</t> → <y>Finn I. McLaughlin</y>