Jolie petite histoire...
Juillet 1892. Il faisait froid dans les rues de Londres et la nuit commençait déjà à tomber. Encore une journée que Jonathan Harrington n'avait pas vu passer. Au beau milieu de la foule, la grande silhouette du journaliste se mouvait rapidement dans les rues de Westminster. C'était le meilleur endroit pour être un inconnu et Jonathan en profitait : il avait envie de rentrer chez lui sans plus attendre, bien que l'angoisse le rongeait un peu plus à chaque pas. Voilà maintenant des mois que son père, malade, ne bougeait plus de la demeure familiale - il n'en avait plus pour très longtemps et son héritier le savait. Pourtant, voilà : Jonathan n'était pas prêt à ce que son univers soit chamboulé de nouveau. Le décès de Lord Harrington rimait avec succession, et son fils aîné ne se sentait pas capable de devoir tout assumer du jour au lendemain. Il détestait être bousculé dans ses habitudes. Le domaine, la fortune, le titre, les responsabilités nouvelles... Rien ne lui faisait envie. On aurait du trouver ça anormal, de la part d'un héritier de son âge.

Jonathan venait tout juste de rendre visite à son père. Il était éveillé quand le jeune homme entra silencieusement dans sa chambre. Sa peau blanche et ses traits creusés trahissaient l'homme qu'il fut avant de tomber malade : un père autoritaire, un homme respectable et plutôt apprécié de la gent féminine. Jonathan avait hérité de sa taille et de sa prestance. Sa mère était assise près du malade, comme chaque soir. Jonathan essayait de leur rendre visite tous les jours après le travail, ce qui lui faisait assister à la dégradation de la santé de son père - et à la dégradation du cœur de sa mère. Parfois, il restait assis sans rien dire et partait au bout d'une heure : mais ce soir, Lord Harrington voulut parler à son fils. Jonathan devina au son de sa voix quel allait être le sujet de cette discussion : le mariage, encore et toujours. Il avait été question de nouvelles noces six mois seulement après la mort de Cecily. Le père de Jonathan relança le sujet ce soir-là : il ne partirait pas au paradis l'âme en paix tant que sa descendance n'était pas assurée, selon ses dires. Le journaliste savait très bien qu'au dépit du repos de son âme, le lord mourant ne vivrait pas assez longtemps pour connaître ses petits-enfants. Jonathan ne voulait pas se marier, de toute façon. Il était suffisamment occupé par le journal et s'il devait bientôt hériter de la demeure, sa mère continuerait d'en être la maîtresse. Son logement, situé sur le Strand, lui suffisait amplement.

Mais Jonathan était trop las pour argumenter contre son père. Il écouta ce qu'il avait à lui dire - les mêmes discours, toujours les mêmes discours - et se contenta d'acquiescer. Son père n'avait pas tort sur un point : un héritier de son âge, pour ainsi dire pas repoussant et bientôt maître d'une grande fortune demeurait un bon parti. Jonathan savait que s'il voulait se remarier, il n'aurait pas à chercher bien loin. En partant, il murmura qu'il ferait de son mieux. Il ne pouvait rien promettre, surtout à un malade. Surtout à son père.

Jonathan songeait encore à cette entrevue quand il arriva au pied de son domicile. Sa maison n'était pas comparable à la grandeur et au luxe de la demeure familiale, mais il y était bien installé. Il avait appris à apprécier la solitude, et ses quelques domestiques n'étaient pas surchargés de travail. C'était un homme seul qui ne recevait presque jamais à sa table. Et bientôt, j'en serai forcé, pensa t-il. Il avait appris à apprécier sa vie loin de l'aristocratie. Ses armureries n'étaient pas inscrites sur son fiacre, qui était d'ailleurs bien plus petit que celui de son frère.

Il grimpait les marches du perron, l'esprit vide, quand une douleur lancinante survint dans sa poitrine. Non, il ne voulait pas. Il ne pouvait pas rentrer ce soir, vaquer à ses occupations habituelles, agir comme si tout allait bien. Non, cela faisait six ans que sa vie était une ruine, que ses fantômes le hantaient, que le sommeil ne venait plus : et tous les chamboulements à venir n'arrangeraient rien. Cette sensation n'était pas inconnue chez lui. Bien qu'en tant normal Jonathan était un homme mesuré, on savait – du moins, on présumait – que son sourire n'était que façade. Ses faiblesses le gagnaient toujours quand une situation le dépassait. Alors il fit demi tour et pris la direction de Whitechapel. Noble, oui, mais pour qui ? Jonathan se fichait de ce qui pouvait se dire au sein de la noblesse. Lui n'était qu'un humble journaliste qui signait sans sa particule, pas le gentleman qu'était son père. Et puis, ce n'était pas la première fois que ses pas le menaient aux plus mauvais endroits. Ce soir là, il bût, il pleura, il rentra chez lui la tête engourdie au petit matin. Et le lendemain, il était de nouveau élégant, de nouveau sobre, de nouveau l'homme qu'il était supposé être.

Jonathan fréquentait le bordel de Miss Bolton depuis la mort de Cecily. L'âme en peine, il s'y était rendu pour la première fois un soir où il avait trop bu, mais pas assez pour ne plus pouvoir rendre compte de ses actes. Il avait de nouveau goûté à la chair, pour la première fois depuis des mois. Alors que ce qu'il lui restait de joie de vivre avait été enterré avec sa femme, Jonathan crut pouvoir combler le vide qu'elle avait laissé derrière elle en assouvissant les plus crues de ses passions. Mais il n'y avait aucune passion dans ce qu'il fit machinalement ce soir-là. Il avait cru pouvoir se leurrer le temps d'une nuit avec un peu de chaleur humaine, mais rien ne pouvait chasser la solitude qui s'était logée dans sa vie. La femme avec qui il fit son affaire s'appelait Camille, une française. Elle semblait un peu plus vieille que lui et son regard était mature, presque sage. à vrai dire, il n'avait pas vraiment fait attention à son apparence le premier soir. C'est là qu'il fondit en larmes avant de repartir chez lui : alors il raconta tout à la prostituée, qui resta avec lui jusqu'au petit matin. Son discours était décousu, cru et vif du fait de l'alcool - mais Jonathan garda souvenir de cette nuit, qui avait été décisive sur la vie qu'il commença à vivre peu de temps après.

Au fil des mois puis des années, il se mit à travailler pour le Daily Telegraph. Jonathan préférait de loin avoir une occupation qui lui demandait de l'investissement personnel plutôt que de rester un jeune homme oisif et désintéressé de toute chose, comme l'était son frère Edward. Il fut d'abord embauché pour rédiger la chronique des faits d'hiver : c'est là que naquît son grand intérêt pour les mystères, surtout non résolus. Eternel curieux – et n'ayant plus rien à perdre – , Jonathan se se laissait parfois aller à visiter les lieux les moins recommandables en quête de scoops. En 1890, ses petites recherches le menèrent à une promotion non négligeable ; et, grâce à sa plume et à sa maîtrise des ressources humaines, il devint, en août de la même année, le co-rédacteur en chef du journal. Mais le jeune homme avait aussi ses détracteurs, qui n'hésitaient pas à évoquer sa réputation douteuse pour l'attaquer.

Comme son deuil ne fut jamais vraiment fait, il continuait à fréquenter le bordel. S'il ne goûtait plus à la chair des employés de Belinda Bolton, il bénéficiait cependant des oreilles de Miss Camille qui n'avait jamais cessé d'être là pour lui depuis sa première visite. Il se confiait, mais il pleurait également beaucoup. C'était indécent pour un membre de la noblesse de s'apitoyer sur son sort dans les bras d'une prostituée de Whitechapel, et pourtant, c'est là que Jonathan trouvait son équilibre. Quand il rentrait chez lui, au matin, il était plus serein.

Comment définir Jonathan Harrington, fils et héritier, veuf et toujours amoureux, mesuré le jour et désabusé la nuit ? Quand, dans son lit, il ne parvenait pas à trouver le sommeil, il y songeait. Qui était-il réellement ? Pouvait-il être à la fois son paraître et son mal-être ?  De toute façon, il n’aurait bientôt plus le temps de se poser des questions existentielles. Une nouvelle vie l’attendait.
 

Dans la vraie vie, je suis...
Quel est ton pseudo ? Queenie Un mec ou une fille ? Une jeune lady Quel est ton âge ? On ne demande jamais son âge à une lady ! Comment as-tu connu le forum ? Sur un forum de publicité pour RPG Un avis dessus : Je le trouve très intéressant et accessible pour les nouveaux joueurs. J'ai hâte de m'y plonger ! Design très sympa, également. As-tu un DC ? Pas encore, peut-être un jour ? Pv/scénario/Inventé ? Scénario d'Indianna Peters Code de validation : Le code de validation a été... validé.

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<t>Jonathan Harrington</t> → <y>Max Irons</y>

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