St Bartholomew's Hospital, 1890.

Suite à son monologue, David vit Fergus, toujours à moitié avachi par terre, laisser échapper un petit rire moqueur avant de lui répondre. Le chirurgien croisa les bras et le laissa parler, exaspéré de cette situation et fatigué. Il avait de plus en plus envie de le foutre dehors pour toujours et de ne plus jamais entendre parler de lui, malgré tout ce qui les avait liés. C’était triste, certes, mais il semblait ne pas y avoir d’autres issues possibles quand on constatait la haine que nourrissait le brigand envers son ancien ami. Fergus s’avança sur un sujet dont il était sûr du résultat et surtout de son déroulement, comme si quelqu’un lui avait tout dit, bien que cela fusse une version totalement erronée de la réalité. David se passa une main sur le visage, essayant de réfléchir à qui aurait bien pu dire qu’il était le coupable dans toute cette histoire. C’était relativement frustrant comme situation où votre interlocuteur vous accusait de tous les maux de la Terre, sans que vous n’y compreniez rien. David était fatigué, éreinté, il n’avait même plus envie de s’en mêler ni de lutter. Fergus s’aveuglait dans ce qu’il pensait être la vérité, sourd à toute potentielle défense de la part du chirurgien.

David lui tourna alors le dos, le laissant contre son mur, pensant qu’il avait terminé. Mais il recommença et le chirurgien s’arrêta d’avancer quand son ancien ami lui demandait si le dénoncer en valait la peine. S’il était heureux après l’avoir abandonné, s’il pouvait vivre avec cela sur la conscience. Le chirurgien ne répondit pas tout de suite mais cela prouvait bien que Fergus parlait sans savoir. David n’avait pas tellement envie de s’engager sur la conversation qu’il trouvait trop personnelle. Même s’ils avaient eu pour habitude de tout se dire à une époque, il semblait néanmoins que ce temps ne soit complètement révolu. Le chirurgien n’avait nullement envie de se confier à Fergus sur ses problèmes personnels dont il semblait n’en avoir que faire. Après tout, il était forcément coupable de tout. David soupira alors profondément et se gratta pensivement le haut du front, les yeux fermés, lui tournant toujours le dos. Il avait juste envie que Fergus parte. Il ne voulait même plus se battre pour quoi que ce soit ni pour qui que ce soit. Il fallait néanmoins qu’il lui réponde, même en restant évasif, absolument las de tout ceci.

— Rien ne vaut le coup, Fergus.

Il lâcha cela sur un ton grave et morne avant de passer une main sur son avant-bras, pensif.

— Rien n’a jamais valu la peine qu’on se batte. Tout finit par être réduit en cendres par le principe même de la vie. Ou du destin, appelle cela comme tu veux, même si je n’y crois pas.

Il se tourna vers lui, l’air impassible, froid, presque mort.

— Je n’ai même plus envie de discuter avec toi. Tu avances des propos que tu penses être justes et criant de vérité alors que… non. Il s’en est passé des choses durant ces années, des choses que tu sembles parfaitement ignorer et c’est pour cela que tu as un jugement si arrêté sur moi. Mais tu vois, je n’ai plus envie de discuter avec toi, de me battre avec toi, parce que justement, ça ne vaut pas le coup. Je ne sais pas ce qu’il t’est arrivé durant tout ce temps, c’est pour cela que je ne te juge pas, que je n’avance rien. Si on t’a raconté que c’est moi qui t’ai dénoncé alors c’est faux. Je ne savais même pas que tu avais été enfermé, pour tout te dire. Mais si tu ne me crois pas, c’est ton problème. Je pourrais vivre avec ça. Je pourrais vivre avec le fait que tu m’accuses de ton calvaire alors que je suis innocent. Libre à toi de me croire ou pas, mais j’en ai assez de te revoir ramper et à cracher ton venin comme un vieux serpent à moitié mort. Donc sors. Dégage.

Il lui tourna de nouveau le dos avant de passer une main fébrile sur son visage livide. Il ne se sentait pas bien du tout et son cœur commençait à s’emballer, à faiblir. Il regarda alors cet antidouleur posait un peu plus loin et dont il était complètement accro. Il soupira doucement. Il pouvait bien se retenir jusqu’à temps que Fergus parte de la morgue… Sentant la colère monter rapidement, il finit par murmurer agressivement entre ses dents :

— Vous me faites tous chier, ce n’est pas possible. C’est vous qui vous liguez tous contre moi.

Ces alliés étaient en effet peu nombreux. On pouvait rapidement compter Amy et Jonathan et peut-être ce vétérinaire rencontré il y a peu. Et encore. David n’aimait pas s’ouvrir aux gens et pourtant il leur sauvait la vie la plupart du temps. Il secoua négativement la tête, perdant son calme et son sang-froid à une vitesse folle.

— Fous le camp, Fergus.

Il n’avait rien d’autre à dire de plus, son humeur s’était brusquement dégradée, il en avait eu assez pour ce soir. Il espérait juste que le brigand n’ait pas la mauvaise idée d’insister et d’ainsi relancer de l’huile sur le feu.

St Bartholomew's Hospital, 1890.

David ne bougeait pas. Immobile, tournant le dos à celui qui fut son meilleur ami pendant longtemps. Il pouvait se demander comment ils en étaient arrivés là, à être des étrangers désormais, eux qui avaient tant partagé par le passé. Des souvenirs lui vinrent, d’eux cinq jouant dans les rues, venant tous d’un milieu différent : David et Jonathan, les deux frères qui venaient d’une famille religieuse et aisée, Amy, petite campagnarde française dont les parents la traitait comme une véritable princesse, Jack, qui venait d’une famille défavorisée et nombreuse mais qui avait un toit et un peu à se nourrir et puis Fergus, qui ne connaissait même pas ses parents. À cet instant-là, rien n’avait d’importance entre eux si ce n’est une amitié sincère et franche. Mais il fallait réellement croire que le statut social créait de trop gros fossés que nul ne pouvait contester. Que malgré les liens du passé, la pression familiale finissait par tout détruire ou que la classe sociale finissait par définir ce que nous étions. Un fils de bourgeois restera un fils de bourgeois. Ses centres d’intérêt seront ceux d’un bourgeois. Sa profession serait celle d’un bourgeois. Jamais l’orphelin ne deviendrait médecin. C’était le cas de ces deux amis qui se tournaient maintenant le dos.

Il n’y avait plus grand-chose à faire au final, hormis sentir le fantôme de leur amitié passée, morte sur l’autel de la société. David avait vu l’asile, pour seoir à la vision de « bonne conduite » de son père et ainsi se remettre sur le droit chemin, celui tracé par Dieu. Néanmoins, encore une fois, malgré son métier haut placé, il pouvait toujours être considéré comme un hérétique par les plus extrémistes des religieux en essayant de sauver la vie de ceux que Dieu avait choisi pour tomber malade ou se blesser gravement. Cependant, d’expérience personnelle, David savait pertinemment que Dieu ne choisissait pas la mort de toutes ses brebis. L’Homme était un animal sanguinaire, capable de tuer pour soulager une besoin primaire, assouvir une vengeance, ou juste par plaisir. Peut-être ces individus étaient-ils animés par le Malin, c’était fort probable, mais la foi de David s’ébranlait. Il croyait en une force supérieure, ayant grandi là-dedans, mais ne parvenait pas à la vénérer. Pas après tout ce qu’il avait vu ou fait. Jack était mort trop jeune tandis que lui vivait toujours et qu’il ne méritait pas. Et il le savait. Si la police avait appris ce qu’il avait fait, il pouvait se retrouver au bout d’une corde. Ou à croupir au fond d’une cellule.

Il se dirigea vers un plan de travail où se trouvait une petite bouteille de laudanum. Il ne savait même plus s’il en avait consommé depuis que Fergus était là, avec lui, mais à cet instant présent, il avait la gorge sèche et avait besoin de se désaltérer. Il avait surtout besoin de l’opium pour se vider la tête. Ou alors juste par addiction, ce qui était fort probable aussi à son stade. Fergus ne savait pas ce que David avait traversé, tout comme David ne savait pas ce que Fergus avait traversé. Ils étaient devenus des étrangers, divisés par les années, les classes sociales et maintenant leur aigreur mutuelle. Il soupira profondément en regardant le flacon et l’ouvrit pour en boire une gorgée. Il entendit alors la voix usée de Fergus qui n’était finalement rien de plus qu’un patient désormais lui demander où il était enterré. David baissa tristement le regard, observant ses pieds, comme si Jack pouvait les voir de là où il était,  même si lever les yeux aurait été beaucoup plus approprié dans le cas de l’adolescent décédé. David hésita un instant pour révéler le cimetière où a été inhumé leur ami commun. Y allant régulièrement fleurir la tombe, il n’avait nullement envie d’y croiser le caïd. Cependant, ce n’était tout simplement pas correct de garder une telle information pour lui. Il dit alors d’une voix rauque et cassée :

— Le cimetière de Highgate. Il est dans le coin au Nord-Ouest. Sa tombe est l’une de celles fleuries. Elle est… relativement modeste…

Il inspira profondément avant de pousser un long soupir triste. Cette époque lui manquait affreusement. Jack lui manquait affreusement. Un peu groggy par le laudanum et ému, il s’essuya le coin de l’œil sans rien dire, tournant toujours le dos à Fergus. Il resta un instant silencieux avant de dire :

— Tu risqueras de m’y trouver cependant.

Il eut une moue attristée, presque désespérée et se cacha les yeux de sa main, ayant juste envie de retourner chez lui et d’oublier. Rester au milieu des morts et être hanté par des fantômes du passé n’étaient pas des choses recommandables pour rester de bonne humeur. Ou ne serait-ce que stable mentalement.